Tô fudido demais porque, além de ser burro, eu sofro pelas coisas da vida.
Da minha, de amigos, do vira-lata vagante da minha área, do ratinho da minha cozinha (mamita vai matá-lo envenenado, em breve).
Com isso, a porosidade de minha sensibilidade não repele a quantidade de absurdo que vem e passa. E vou eu a buscar pandemônio na filosofia, nas idéias alheias próximas, no álcool, nas drogas proibidas pelos homens da lei que mais gosto e que menos me custam a civilidade (é isso? sou burro...). Assim o fervilhão me deixa pastando na impotência do grito inútil. Se o grito, que logo me deixa rouco mas é um berrante, é inútil, imagina tudo o que não tento calado?
Tento não me aproximar muito da atualidade.
Deixo minhas lágrimas escorrendo pelos povos incas, pelos índios que povoavam o Rio de Janeiro e São Paulo, pelos Bundas, que deram nome brasileirinho às nádegas sulamericanas, pelos igapós e igarapés que singravam minha floresta querida, reduzida a cimento e ignorantes, bestializados, pelos dinossauros (queria um de estimação, mas a porra da chuva de meteoros fudeu com tudo). E choro. Sinto a perda da cultura, a dificuldade de aceitação do diferente, desconhecido, não alinhado. Da afinidade com o silêncio humano pra que a natureza possa nos contar tudo o que viu e verá, o simples silêncio respeitoso a quem, de fato, comanda toda a balbúrdia incompreensível desde os tempos em que antropomorfizamos o inantropomorfizável! (hein? Pode ser assim?).
Ainda há pouco tempo convivi com mortes naturais e outras premeditadas de pessoas ao redor. E choro. Por estar vivo.
Não tenho escolha. O suicídio é honroso demais pra mim, que sou quase um pulha. Me resta viver.
Vou me aninhar com o vira-lata da rua ou meu pequeno ratinho azarado.
Quem sabe aprendo alguma coisa de útil com eles? Porque ultimamente meus semelhantes só me ensinam o que não consigo aprender nem apreender, talvez por estupidez, talvez por inocência ou respeito aos velhos índios que foram dizimados por acreditar demais.
Vou voltar a subir em árvores. Era dali de cima que eu achava tudo mais bonito, sem contar que é onde estão as melhores frutas.
Vou subir em árvores. Pra que as formigas andem em mim com a intimidade de um metrô de Tóquio.
Subir e escutar as árvores traduzindo o vento.
Essa sim, uma linguagem universal...
